dime mi amor ?

me falta pista de baile para bailar tu cancion,

para bailar tu canción..

aquel invierno nos llenamos de luz, volabas entre tus cafés de medianoche con guitarras y olvidos, llenamos el Retiro de magia, como esa noche que pense que nos querían robar y te reías de mi y de mi desesperación, y yo me aferraba a tus manos frías y a tu pelo indiscutiblemente raro y al final esos momentos terminaban siempre en abrazos, porque nosotros si teníamos ese don, y los abrazos se convirtieron en una forma de sobrevivir a cualquier noche amarga, o a esos días marrones. Quizás en algún momento sonó The Posies o Brendan Benson, y fumabas para consumir el tiempo con el humo del cigarro y yo lloraba por la belleza de todo eso y tus manos en mi pelo peinando y despeinando al mismo tiempo que el viento hacía volar la fragilidad muy lejos de aquí .

pequeñas ver-dades universales .

Y reimos por no llorar y las paredes se caen y las promesas siempre se rompen antes de cumplirlas y los amigos cambian y todos cambiamos enrealidad y el tiempo nunca para y los ojos hablan y las ilusiones las creamos y las rompe otro, y miramos atrás con nostalgia, y miramos hacia adelante con miedo, y las escaleras a veces no terminan nunca, y los abrazos curan corazones rotos y la música es magia y soñamos sin dormir y extrañamos siempre algo y las noches se hacen infinitas y vivimos constantemente buscando algo que ni sabemos que es, esperando un choque, si es que llega .

Estás tan lejos y yo tan sola .

Y otra vez el principio, el fin, el principio de nuevo y el fin, qué fin?

Cuardernos sin fechas, sin palabras, cartas que se perdieron antes de llegar a su destino y nunca más sabremos de ellas, canciones que suenan huecas, cuchillos de plástico, dónde solía haber metal , él, que camina perdido para encontrarse, yo que ni perdida ni encontrada camino sobre recuerdos que tiemblan como gelatina, discos de vinilos que nunca escuchaste, y tantas otras cosas que se destiñeron, el tiempo que pasa... tus libros metidos en cajones con las hojas quemadas, Axl Rose, en fin en fin. Al final todo acaba en tópicos típicos de "todo pasa" y "la vida sigue" asique más vale creerlo porque sino, quién sabe .

Suena alguna canción por ahi.. alguien dice tu nombre y mis ojos ya no pueden ni ver ni abrazar.. por qué? quien sabe..

Nos resignamos a algo que no sabemos, porque al final todos necesitamos razones y motivos y quizás no eras tan valiente como solías decirme, quizás tampoco lo soy yo, ni estas palabras que ya no saben ni cómo continuar

Ver.dades

Pero que ciudad mas hipócrita, con este sol despues de una lluvia intensa, y que hipócrita la gente, que hipócrito es fingir. Que hipócritas somos todos y ocultamos lágrimas detras de sonrisas falsas y dias de febrero insípidos que se ocultan quizás detrás de un dia de enero, pero que hipócrita es el miedo y los gritos silenciosos que nos tragamos cada noche después de una llamada que nos descose el corazón, y no importa, te juro que no importa, nadie nos enseñó a vivir, pero algún dia lo aprenderemos y seremos un poquito mas honestos.

Ahora podria salir a buscarte o correr en la dirección contraria y olvidarte en un trago, o en dos, y podría llamarte y llorarte todo lo que lloro por dentro cada día o podría tratar de ser feliz o podría decirte que te odio y que no extraño nada, o podría decirte que me salves, que me saques de este incendio, podría recorrer todo el oceano para llegar a vos o podría olvidarme hasta de tu orgullo indiferente y alejarme más y más, o podría nadar si la vida me trata de ahogar o podría pintar el mundo de negros, o quizas no, quizas pintarlo de miles de colores, o podría volar sin vos, aunque siempre te dije que jamás podría sola, o podría mentirme a mi misma, que es lo fácil, que es lo que todos hacen, el atajo mas corto. O podría esperar que me pidas perdon o podría componer miles de canciones y que en cada una te reflejes, podría romper esta guitarra sin acordes, o podría abrir la ventana y que al aire pase y respirar la vida, o podría inundar tus recuerdos con lluvia o pintar con acuarelas verdes y moradas y amarillas. O podría cortarme las venas en un segundo y dejar de sentir. O podría bailar y bailar y olvidar . Y gritarte en cada canción.

peleas y lágrimas

Pero qué importa que el alma nos sangre, si mañana será otro dia, si todo espera el fin, si todo sangra al final, qué importa que hoy llueva de esta manera y no estes y me moje sola? Qué importan ya las canciones, rotas y oxidadas que tiraste al rincón mas sucio de estas paredes que no existen. Qué importa que hayan tantos precipicios y cuerdas, qué importan ahora los recuerdos que se convirtieron en humo o yo que se qué, qué importa la cantidad de noches que se han acumulado en cuadernos que tiramos al fuego, qué importa ahora las sonrisas por obligacion o compromiso, qué importa que tu vida se haya estrellado contra el suelo y roto en miles de pedazos. ¿Qué importa que enero nos haya cruzado?


¿ A quién le importa la verdad y la mentira?

Qué importa el amor que nunca hicimos y el desayuno que nunca comimos, qué importa esta tristeza mojada en lágrimas y agua y lluvia y negros y grises, y qué importa el vestido que nunca me quitaste, o el botón que salio de tu camisa?. Y más aún, ¿qué importa el cielo que nunca más será cielo, o el infierno donde sobrevivimos hace 329 días?. Y que importa la cantidad de palabras que volaron hacia algún lugar que nunca conoceremos, o tu risa y mi risa haciendo el amor mientras afuera alguien muere o nace?. Qué importan los planes que enterramos vivos, y las peleas que nunca mas serán peleas porque se hicieron hielo?. Qué importa que nunca mas haya sol, qué importa ese abrazo que sentíamos cada día sin tocarnos?




Qué importa que hoy se cierre el telón?



¿Qué importa hoy?
¿Realmente importa algo hoy?

jC .

Me parece que ese jueves de diciembre tenía pensado cruzar a la villa derecha y beber vino en el cafecito de la rue des Lombards donde madame Leonie me mira la palma de la mano y me anuncia viajes y sorpresas. Nunca te llevé a que madame Leonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro. De manera que nunca te llevé a que madame Leonie, Maga..