rayuelas olvidadas

.

NAVEGAR SOBRE LAS MANOS

viernes, 21 de diciembre de 2012

Publicado por rayuelasolvidadas en 20:52

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2 comentarios:

Javier G. Calabria22 de diciembre de 2012, 7:44
Y por eso, ahora, a las 7.44, sigo despierto.c
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NVBallesteros24 de diciembre de 2012, 6:21
A veces creo que seria mejor llevar el corazon vacio.... Besos
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levedad

-

veo olas doradas

queriendo tapar

el fondo del fondo

de lo que no quiere ser.

el reflejo de todo lo invisible

El laberinto en las venas.

El polvo enredado en un rincón

que parece una ventana.

La rueda que se desliza por unas hojas

sin saber

cómo

cómo volver.

El trazo fino de lo inevitable

cuando la realidad se esconde

detrás de una máscara de fuego.

derepente

se presenta en pleno vuelo el tibio tacto

de un nombre sin cara.

Los gritos siempre han podido

sobrepasar los puentes imborrables

y hoy el viento tiene ojos que laten

al unísono de todas las manos

que jamás pudieron dejar

de tocar lo que

existe.

un puente no se construye de un sólo lado

RJ

" 2.

Pongo los ojos hacia atrás,

como alguna vez puse a dios hacia

adelante

o el tacto pensativo con que he amado

Y como alguna vez no puse nada,

ni adelante ni atrás,

puse mi sombra

o quizá la de algo que no encuentro

Pongo los ojos hacia atrás

y me muero atrás mío,

me muero de no dios y de no alguien.

¿Será la muerte acaso

un puro ir hacia atrás,

un irse atrás sin nadie? "

P

"..por un minuto de vida breve

única de ojos abiertos

por un minuto de ver

en el cerebro flores pequeñas

danzando como palabras en la boca de un

[mudo "

Se puede matar todo menos la nostalgia del reino, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña

porque el incendio nos hiela

wastewaste

Te escribo nuevamente desde una tarde helada

de esas en que nos puede el sentimiento

y la obsesión -ese pingajo de la soledad-

te derriba, te ocupa, sienta plaza en tu cuerpo

y, lo más peligroso, te alumbra, te interroga.

Y ves que los renglones se estrechan,

las letras se amontonan

y comprendes el hueco imposible,

el espacio que nunca compartimos

y este bello recurso de contarte la vida

poblando de historia y de sueños

y las hojas tibias del dolor

que tanto me recuerdan tus muslos o tu espalda

Buscamos

cada noche

con esfuerzo

entre tierras pesadas y asfixiantes

ese liviano pájaro de luz

que arde y se nos escapa

en un gemido

y basta

"....decirte destrucción

y que tú me entendieras"

Pero nadie te dice que es conveniente hacer cuando los silencios se convierten en silencios y dejan de ser gritos.

"La literatura existe porque la realidad siempre decepciona"

Yo podré quererte y leerte y llorarte de esa manera que se llora cuando alguien te salva de todas esas cosas que nunca pudiste escribir.

Lo inevitable era convertirnos en espera cuando lo único que hacíamos era esperar aviones que nunca llegaban.

escribir sobre los mismos fantasmas en lugar de echarlos de esta casa.

Yo también me dejé morir aquella noche cuando ya ni revivir nos salvaba.

...era perfectamente natural que te acordaras de él a las horas de las nostalgias, cuando uno se deja corromper por esas ausencias que llamamos recuerdos y hay que remendar con palabras tanto hueco insaciable.

él.

En todo caso había que hablar y reír para disimular que todo había cambiado y que en el espejo éramos otros.

"Los libros van siendo el único lugar de esta casa donde todavía se puede estar tranquilo"

"Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts"

"En el núcleo de la melancolía está la firme creencia de que todo puede ser perfecto"

B.

"He muerto muchas veces

creyendo y esperando, esperando

en una habitación

contemplando un cieloraso agujereado

esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido.."

"Usted sufre, es cierto, pero es posible que ese sufrimiento constituya su grandeza, y le sea tan necesario como a otros la felicidad"

TUS MIEDOS SON SÓLO METAFÍSICOS.

Nos encontramos y desencontramos y somos básicamente eso.

Por mis penas baila, y por tu soledad.

.

"Cada vez somos más lo que creemos menos en tantas cosas que llenaban nuestras vidas"

salpicados de asco

so far. so far. so far

No sé hablar de felicidad pero eso no quiere decir que no la haya tenido

Dead to the world .

-Por qué?

-Por qué qué?

-Por qué?

-Ah, vos querés decir por qué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos siempre se tiran de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo .

Estoy aferrada a un amor sin voz, sin cara, sin religión .

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todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí (...)

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"Mi madre fue muy imaginativa y con cierta visión del mundo. No era una gente culta pero incurablemente romántica y me inició en las novelas de viajes. (...) Mi madre leía mala literatura, no era culta pero su imaginación me abría otras puertas. Teníamos un juego: "Mirar al cielo y buscar las formas de las nuevas e inventar grandes historias". Esto ocurría en Banfield. Mis amigos no tenían esa suerte.

No tenían madres que mirasen las nubes".

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Algún día seras otro y yo seguire siendo la misma.

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