quizás la vida es eso
gente esperando,
muriendo como se muere
cuando la espera te convierte
en cosas que no querés ser,
cuando el espanto de las cosas irreales
se te sumerge en las venas y te queda
esa cara que detestás,
y hace frío y
te mojás los zapatos,
hasta el teléfono sangra,
y tu voz a lo lejos
es como una utopía,
el pétalo de un jazmín
que sonríe y se rompe a la vez.