es verdad que es tarde

es verdad que lloras

a las 8:00am. en una ciudad

que te llora hace tanto

es verdad que perdiste la noción 

de cuánto dura la memoria 

cuando por dentro 

todo se convierte en madera, 

en hastío, 

cierto es

que la repugnancia de la frivolidad

de las tardes

convertidas en largos inviernos

te hace vomitar

algún recuerdo

remoto siempre

cuando todo lo que había

alrededor, y a dentro

era acogedor

desahogado

es verdad que limpiaste el cuchillo

a media tarde

con el que pretendías cortar

la palabra amor

ese frágil amor

que ayer mismo te miró en los ojos

clavando su miedo en tu pupila

queriéndote preguntar tantas inquietudes

pero callándose

gritando callándose

como quien no sabe

como quien perdió las palabras

en un cuaderno extraviado

porque estaba adentro de una habitación

de una casa 

de un país

también perdidos

convertiste las leves mentiras

en razones malévolas para lanzar 

patadas al centro de mi cráneo

digo

no quiero ir más al juzgado

no quiero más verte 

así

ahí

pienso

no quiero ir más al cine

no quiero más verte

irrealmente verte

así

ahí

pero yo tan sola

siempre

y hay mucho alrededor y adentro

pero

tan sola siempre